Lulu : "l'eau, l'or, le vin, la peur et l'ordre"

L'amour se perd dans les yeux noirs

Du fond

Du puits,

La vie s'élance sur le dos d'ailes longues

Surplombant les étendues absentes de l'horizon.

Le vent reçoit les ailes, et tourne,

Et la mort

Sonne ses grandes cloches

Plaquées de bois luisant et de cuivre

Tout plein de crasses

Crues, et de non-sens .

- Le retour du flambeau

Secoue sa toile encrassée

Des craintes

Le feu s'extinct dans les bouches sales

Les cris sèchent sur la braise

La braise meurt sur la toile.

*

Et sous les sanglots des gorges mortes,

Et les tremblements

Des mentons rigides

Surgissent la fougue rouge, et les touffes de cotton, et l'émeraude, et l'eau froide

Et les fièvres belles,

Et laides,

Où s'encrassent les hautes pensées

- Comme un corps dans une boue -

Crevant par la densité des airs faux et

Coulants dans une

Glu épaisse

Qui bout Par Terre.

*

Sont-ce les richesses sombres qui broient du corps

Ou une valse où les maximes claquent leurs semelles vers l'antre

Du vide

Frappant le vent et plongeant dans un nouveau néant

Et tournent les anges rouges et les anges noirs, alcooliques,

En se mêlant

Dans une fougue qui éclate

Des corps

Aux yeux

Et au gorges déployées

Les bruits des couleurs s'agressent et

Pénètrent le siège où foisonnent les onirismes bizarres

En chassant des esprits les normes

Et les pâtés pleins d'ingrédients sociaux

- C'est l'affreuse dynastie des morts où le désir agresse

Le concept

Ou l'irrésistible bal où flamboient l'eau, l'or, le vin, la peur et l'ordre - les cris d'un primitif nouveau et des jouissances sourdes

Qui fument la brise agressive du temps

Et s'étouffent

Et embrassent la mort

L'absurde qui chute

Et la morale qui coule.

[rires]

Raphaëlle S

Voix OFF: En scène pour la skirtdance

LULU.

Voix OFF: En scène pour la skirtdance.

SCHIGOLCH.– À quoi bon vivre à Paris sinon !

Son portrait trône au-dessus du spectateur, au-dessus des fervents amants, au-dessus d’elle même.

Elle guette, s’assure que sa tragédie-monstre tienne la route.

Peut-être qu’elle est déçue : le public a rit.

ALWA.– (s’affairant) J’en ferai une tragédie…

Les diaboliques.

Opération réussie ; c’est bien une tragédie.

On frissonne de l’insouciance du criminel, une véritable bombe à retardement. Un ouragan.

Un bel ouragan. Une éternelle insatisfaite.

ALWA.– Je ne suis pas habitué à ce genre de plaisanteries. — Je ne suis pas blindé à ce point-là…

SCHÖN.– (sanglotant) Cette enfant ! L’innocente enfant !

Tout jaillit d’un monde bien bas. La mystique figure de Lulu y comprise.

Femme de la rue, élevée par un père immoral et incestueux, envoyée à l ‘école supérieure des jeunes filles. Elle est l’écran noir de projection des fantasmes de chacun. Quiconque veut l’appeler Nellie, Eve ou Daisy le peut.

SCHÖN.– — J’ignore comment elle se nommait à l’origine…

casti-piani.– — Quand il faut se battre pour survivre, le cœur rétrécit…

Lulu bouillonne en beaucoup de femmes. Son âme, contrairement aux traits qui transfigurent de sa jeunesse, est abimée. Elle fuit l’amour, le bonheur, la simplicité. Elle joue l’enfant attardée et se donne corps et âme à de vaines passion érotiques, en entrainant ainsi sur son passage quelques déceptions…

SCHÖN.– L’amour ne nous met pas au-dessus de l’animal.

FERDINAND.– — On n’est qu’un homme, après tout.

On n’est qu’un vieux médecin, qu’un artiste, qu’un père et son fils, qu’un autre père, qu’une femme surprenante, qu’un acrobate, que deux anglais, qu’un suisse…

SCHÖN.– Tout d’une seule pièce…

D’une seule. Le manège infernal de la scène tourne… tourne…

Multiplication d’atmosphères, de contrastes qui traduisent la complexité des personnages.

Un trou à rat insalubre à Londres, une fête branchouille parisienne, un atelier d’artiste, une loge, une chambre Lynchéenne.

Pas moyen de s’ennuyer. La pièce est fidèle à l’œuvre. Même l’adaptation « trash contemporaine » fonctionne à merveille. C’est intemporel. L’univers malsain (prostitution, sexe, drogue, argent) ne nous est d’ailleurs pas totalement inconnu…

SCHÖN.– Et avec tout ça tu n’en as pas encore assez ?

LULU.– Qu’appelez-vous assez…

Juliette G.

Dis le moi. Montre le moi. Explique le moi.

Le silence se fait, les acteurs, déjà présents sur scène, s'en vont à leur place.

Attente.

Quatre filles, deux garçons. Trois danseuses, trois acteurs.

Équilibre.

Une correspondance, de la danse contemporaine, de la poésie, de la musique, plus jamais de silence.

Dispersion.

Un trou de mémoire.

Fracas.

L'une boit dans une bouteille.

Casse.

Les trois danseuses semblent ne plus faire attention aux autres, juste au spectateur, il n'y a plus que nous, et trois discours en même temps, en anglais.

Rien de va plus.

Reste une tentative vaine de s'accrocher à un fil directeur. Une femme correspond avec son mari emprisonné, qui ne trouve de réponse que dans la poésie, et la description de la guerre, toujours pas de silence.

On se ressaisit.

Nouveau trou.

Tout s'écroule. C'est la fin. Il ne reste que nos impressions.
Incompréhension.